Se busca un sueño.

Tenía ojos húmedos 

de poeta infeliz

artista melancólico

y soñador bohemio,

la sonrisa atornillada a la cara

el pelo rebelde

y las manos largas.

Tenía el corazón 

más grande que el pecho,

la risa atropellada

y la espalda ancha.

Siempre me gustó su espalda.

Y su mirada.

Me gustaba 

como me clavaba los ojos

y sin hablar,

decía mi nombre,

respirando entre vocales

y susurrando consonantes.

Me gustaba su voz

cuando prometía,

cuando perjuraba

que nuestro amor era infinito,

y dios,

quien sabe si eso existe,

aunque tampoco me importaba,

adoraba sus promesas,

mi favorita, la de la luna,

aseguraba bajármela algún día,

y también el sol, si no quemaba.

Era tan feliz

que aquello,

debía estar prohibido

y la vida me castigó.

Un día se marchó,

no de pronto,

se alejaba poco a poco,

en silencio,

como si no fuera a enterarme.

Decidió explorar piernas nuevas,

hacer reír a otra sonrisa,

fumar de otros cigarros,

o enredarse en otro pelo.
Ni si quiera sé lo que quería,
pero estaba dispuesta a dárselo.

No era el mismo.

No podía ni reconocerle.

Estaba ahí,

pero había desaparecido.

Él y sus ojos tristes,

su afán cuidadoso,

sus besos en el cuello

al acercarse por detrás,

su promesa de la luna,

su pelo rebelde,

su forma de acariciarme el pelo

y la espalda,

sus buenos días

y sus buenas noches,

y sobre todo,
su forma de quererme.

Él.

Lo único que me dolió 

más que perderle,

fue que se perdiese

a si mismo.

Le quise.
Con perdón.