Estaciones.

Juro
que algún día
me subiré a un autobús
apretando con fuerza
entre los dedos
un billete de ida,
directo a ti,
y sin vuelta
ni despedidas,
solo con lágrimas
de bienvenidas,
pero jamás de rabia
o de nostalgia
con sabor a café
amargo,
porque volvemos a alejarnos,
sin temor
de soltarte las manos
y que exista
la minúscula posibilidad
de no volver a estrecharte,
con tu cálido invierno
y tus gélidos atardeceres
de verano.
Eres mi estación favorita,
ya no sé si hablo
de temporadas 
o autobuses,
pero todos los billetes de ida
conducen a ti
y jamás
ninguno 
              ha querido
                          
                          darse
                               
                                 la vuelta.