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miércoles, 11 de mayo de 2016

A todos los que fueron.

Vas a dibujarte
un carruaje
en el alma
de todas las mujeres
que no serán como yo,
para salir huyendo.
Pisarás al poeta muerto
te besarás con el borracho
y todos los inviernos
te preguntarás porqué,
porqué seré la pesadilla
de todos tus sueños,
porqué estaré
en la ceniza de tu boca
cada vez que no quieres despertar,
en la chica
piernas largas
y labios gruesos
que te espera
en todas tus esquinas
y nunca te hará olvidar
que perdiste,
erraste
y jamás te disculpaste.
Acostúmbrate a los fantasmas
que descansan en tu oreja
en la araña
que teje
perdones en tu espalda
que nunca podrán ser.
Me regalaste
un reloj de arena
al que nunca di la vuelta,
un violín sin cuerdas
más bonito que tu voz
cargada de murciélagos
y brujas
que vuelan sin escoba
porque viven en el metro
compartiendo el cartón
con los mendigos,
y las noches más frías
son invitados al colchón.
Bienvenido
al diluvio universal 
que tu mismo has llorado,
piensa en mí
cuando te ahoguen
las sirenas.

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